La vuelta, se torna difícil cuando la ausencia de cierta herramienta esta presente, fluida la huida del inocente. Nadie voltea a mi casa. Estoy sola. Podrida, carcomida por los gusanos verdes de la comida. Me muero sola. Me estoy muriendo.
miércoles, septiembre 24, 2008
Miles de vueltas, volver, volver, volver...
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